Un karaoké, une banquette en skaï, une prostituée. Des bars aussi, puisqu'ils sont encore les meilleurs endroits pour parler de la vie et de ses petits aléas, les tourments du désir, les tortures de l’amour et les délices du sexe… Le roman prend place au fin fond d’une mégalopole chinoise, mais il aurait pu se passer ailleurs, partout où l’on peut rencontrer des femmes, aimer, se perdre, souffrir… et payer la note. Parce que c’est de cela dont il s’agit : de la note à payer pour bientôt plus de trois cents ans plus ou moins consciemment formatés par la pensée romantique. Cette éclosion du moi qui nous trimbale à travers le monde comme si on en était le centre, par-delà l’éthique et la morale, à la recherche de l’exotisme, de la sensation, d’un récit assez sulfureux pour nous permettre d’endosser les oripeaux du héros… Shanghai Karaoké Hôtel nous mène en voyage de l’entrée d’une maison close à la coque d’un bateau, chemin à rebours de Frédéric Moreau, signant une nouvelle fois l’échec de L’Éducation sentimentale.

« Alors voilà. Je reste appuyé sur la rambarde du bateau. Et je fume des clopes. Ce n’est pas vraiment agréable, mais c’est comme dans les films et dans les bouquins. C’est comme ça que font les personnages pour réfléchir sur les trucs qui viennent de leur arriver. »

« Il y a quelque chose de grisant à glisser lentement dans le glauque comme un bout de merde sur un bord de cuvette. Le chemin le plus court vers l’extase sans doute… »