Une maison blanche aux lignes pures, une large et calme avenue plantée de tilleuls, une petite ville endormie dans sa sagesse bien-pensante. Il y a longtemps. Bientôt deux siècles. La maison est toujours là, toujours blanche dans sa calme allée. Que sont devenus ceux qui les premiers ont amené la vie, ces trois filles, ces deux garçons, et leurs parents ? Quelle vestale, entre ces murs, a veillé soigneusement sur la flamme où tous venaient se réchauffer ? N'avez-vous pas, cher lecteur, dans un coin de votre cœur, le souvenir d'une maison, de pierres, de briques ou de torchis, où s'accroche avec un peu de mélancolie, un petit morceau de votre enfance ?
