Écrire, c'est voler un peu. Pourtant l'essentiel ne se vole pas et se dévoile encore moins. La langue vole d'un livre à l'autre, d'un imaginaire vers l'autre. Le corps, lui, est cette archive qui brûle le pain volé. Il se saisit de ce qui ne lui revient finalement jamais. Il prend et abandonne. Il se déplace dans la vie, dans la ville, dans son existence. Il déplace, aussi, par ses fautes et ses crimes, les vies des autres, l'ordre, ce qui est permis et ce qui interdit. La prose, ici, danse dans les chaînes du poème et enflamme la langue. Ça passe et ça casse. Quant au pronom "elle", il ne sait jamais ce qu'il advient en son nom, sous son nom, au plus près de son nom. Il est une ombre qui met en mouvement le corps des mots, et qui les dépose dans un jardin sauvage. Opération du saint-esprit est le récit d'un geste qui n'en finit pas de se répéter, jusqu'à épuiser la patience. Y a -t-il encore quelque chose à savoir, quelque chose à déclarer ? Quelqu'un à juger et condamner ?