- Regardez, les voilà qui montent la colline, cria Marthe en pointant du doigt trois points sombres par-delà les cyprès. Impatiente, Maryame se précipita dehors en plissant les yeux pour se protéger du soleil. Syrus allait devant sur son cheval. Deux hommes marchaient au côté de leurs ânes, chargés de lourds paniers. En quelques instants, ils furent à portée de voix. Sous leurs amples robes, on devinait des corps rompus aux privations du désert. Le second avait rejeté en arrière sa capuche. Maryame ne put s'empêcher de l'observer de plus près. Sous son aube immaculée, son visage avait l'éclat du cuivre pur, le velours de l'argile. Elle ne vit que lui et tout le reste devint flou. Sa peau mate et ses cheveux de jais. Oubliant toute réserve, elle s'approcha d'eux. Il lui parut grand, immensément. Il les dépassait tous de plus d'une tête. Sa stature, ses épaules larges et carrées en imposaient et on l'aurait cru dans la force de l'âge mais, de près, ses traits étaient lisses et son regard encore celui d'un jeune homme, de trois ou quatre ans son aîné. Maryame de Magdala avait quinze ans et, ainsi que sa soeur le lui reprochait souvent, elle ne ressemblait pas aux autres femmes. Elle avait tout d'une hirondelle, effilée, vive et légère. Tout en elle respirait la grâce, la liberté, l'indépendance farouche et rebelle. Elle avait besoin de voir et de comprendre, un désir de découverte permanent. Et cette manière de planter dans les vôtres ses prunelles vert d'eau pailletées d'or en plissant les paupières et en inclinant légèrement la tête de côté. Quand les filles demeuraient au foyer, attendant que la famille leur choisisse un mari, elle musardait dans les collines, recherchait la compagnie des bergers, des voyageurs, des étrangers. Elle aimait ceux qui partent, ceux qui portent sur eux toute la poussière du monde.
