Sisyphe au trou

C'est une grande ville étirée le long de l'eau. Le soleil d'un nouveau petit matin d'été glisse sur ses toits aux tuiles rouges, caresse les fenêtres mi-closes avant de s'inviter dans les maisons toujours assoupies. Il va faire beau. Et encore trop chaud. Quelques volets s'ouvrent en claquant. Les premiers visages marqués par une nuit trop courte surgissent.
Douche. Café. Baguette.
Les travailleurs de l'aube tapotent l'épaule qui paresse sous la couette, déposent un baiser sur le front qui émerge à peine et gagnent trop bruyamment l'escalier. Dans la rue, la vague laborieuse bruisse, dérisoire vaguelette en vérité dans ces premières heures du jour.
Francis renifle. Il aime bien cet instant-là. La ville achève de panser ses plaies nocturnes. Les putains et les dealers ont disparu du coin de la rue. Les derniers fêtards, l'oeil glauque, regagnent leur tanière la jambe lourde. D'un petit coup sec, Francis installe sa sacoche de menuisier sur sa veste bleue. Il part, tranquille, sans faire attention à la concierge qui râle déjà en inondant le trottoir à grande eau pour effacer les cicatrices de la nuit. Le métro. Vingt-trois minutes, quinze stations et deux changements plus tard, il émerge. Dehors, sous le soleil maintenant entêtant, la vague ondule vraiment. Francis se faufile, s'excuse de bousculer une mamie un peu bancale et traverse un paquet de gosses trop silencieux pour être honnête. Arrivé sur le chantier de la barre HLM de la rue d'Harfleur, le menuisier va saluer le contremaître. Avant les instructions pour la journée, nouveau petit café et discussion sur la fille cachée du président de la République. Sa sacoche bien pleine pour les huit heures qui l'attendent, il repart avec Martin l'apprenti vers la cage d'escalier du futur bâtiment D.