" Les hommes de mon quartier ne meurent pas. Il sont comme les palmes : frustes, viriles, opiniâtres. Inimitables. Ils éclosent dans la misère, la vraie misère. Comme toutes les roses publiques chantant les luttes, les défis. Et la liberté. Les ruelles de mon quartier sont tenaces, rugueuses, s'apprêtent à toutes les ingratitudes, s'agglutinent aux matières crues, à la chair vive, à la tendreté et abhorrent les lâchetés, les trahisons et toutes les formes de vilenie. Ces rues, véritable dynastie de fiertés, ne sont pas disciplinées, haïssent les consignes, les règles, les injonctions, déclarent leurs amours brutes aux enfants, aux fleurs altières. Mon quartier, fief des chevauchées démentes et originelles, est impudique, pathétique, fantasque. Ses vieux et vieilles ne titubent pas. Ils baignent dans l'inimitabilité. Leurs rires, leur simplicité ne sont pas rectilignes. " L'intrusion
