Un sort curieux voulut que l'auteur grandisse au sein du dernier matriarcat recensé d'irréductibles sorcières armoricaines. La disparition soudaine de celles-ci, survenue lors d'un tragique carambolage de balais magiques par une nuit sans lune, l'intronisa comme seul témoin encore vivant de ce qui fut la véritable existence de ces énigmatiques et ténébreuses vieilles dames. Libéré du terrible sceau du secret, il fait enfin la lumière sur toutes les idées saugrenues qui circulent depuis des siècles sur ses aïeules et leurs semblables. Ainsi, il révèle que c'est uniquement la hantise du rhume de cerveau qui les pousse à porter ce couvre-chef pointu à l'esthétique, somme toute, assez discutable, que la lunette des toilettes est le seul siège approprié à la lecture d'un grimoire et que les sabbats sont, avant tout, des réunions Tupperware qui ont mal tourné.