A sept ans, on m'a dit que j'avais l'âge de raison et j'étais fière. A dix-huit ans, déclarée majeure, j'ai cru que j'étais adulte. A trente-trois ans, j'ai pensé que j'avais l'âge du Christ et que j'allais peut-être mourir comme lui, signe que je ne me prenais pas pour n'importe qui. A quarante ans, j'ai commencé à réaliser que non seulement je n'étais pas le Christ, mais je n'étais pas non plus Hannah Arendt, Colette ou Marie Curie... Enfin, pas aussi géniale que je m'étais rêvée. Comme par hasard, mon fils adolescent a découvert au même moment que j'étais moins formidable que ce qu'il avait cru durant son enfance. Et pour couronner le tout, le miroir m'a balancé mes premières rides en plein visage. Plus de doute possible j'entrais en quarantaine !