" Je passe une partie de mes journées au chevet des malades à chercher je ne sais quoi, des indices, des signes, un sens à leurs souffrances et à la mort. Le spectacle de tant de tourments accumulés, les agonies qui se succèdent, les deuils en série sont comme les pages d'un livre tournées trop vite et qui deviennent illisible. Je suis déroutée. Je submerge alors les miens de récits de vies avec force détails pour qu'ils en prennent des bouts. Ils n'en veulent pas. Ils se refusent à m'écouter, se moquent gentiment. Pourtant, j'ai envie de leur parler de Paulette et de son mutisme, de Pierrot-fossile, de Paul qui ne peut plus peindre, de Jean qui plane, de Bernadette qui souffre, de Monsieur Müller que je hais, de Mathilde qui dort, de Vincent qui m'émeut, de Madame Chaume qui se meurt... Puisqu'ils ne veulent pas m'écouter, un jour j'écrirai. Pour évacuer. Pour que leurs histoires à tous ne demeurent pas vaines, je les pétrirai, je leur donnerai forme à nouveau. Je plongerai au fond de ma mémoire pour trouver matière à création, je travaillerai mes souvenirs comme un sculpteur la glaise. "
