C'est le troisième. Ça déboîte! Que je m'envoie et dans lequel je m'envoie. C'est le troisième Malibu orange. La terre est bleue comme. L'alcool. L'ivresse. L'effleuré. Et le peintre Klein. Un mec pas si clean. Qui dessine des flammes. Entoile des chalumeaux de feux tziganes. Et fout son pinceau sur des timbres-poste. Au nom du bleu. Il y a ce dessous-de-verre qui fait le malin. C'est pour éviter les auréoles. Sur la table. Pour que ce soit propre. Propre. Les hommes ont cessé avec chercher les auréoles et les ailes en plume blanche. Rompu le saint décollage de ce qui colle aux credo. Ils ont rendu les armes. Ils ont pendu les larmes. Couci-couça. Comme ci. Comme ça. Fait une embardée au cercle. Tailladé le charme. D'ailleurs plus personne n'écrit en blanc. C'est fini, over, old-fashioned. Sauf. Sauf. Sauve. Sauve qui peut. Sauf la craie. Elle se défend bien. La craie. Et son bruit d'ongles sur le tableau implacable impeccable. Sauf le Typex. Le correcteur. L'éradiqueur. De mots.
