"La Mandragore de Machiavel me tomba entre les mains. Oh, cette pièce-là, oui qu'elle me plut! La première fois, je la dévorai, puis je la lus et je la relus, je ne pouvais me rassasier de la lire. Il me semblait reconnaître dans cette étonnante comédie un art, une critique, une saveur que je n'avais goûtés nulle part ailleurs. Mon père me surprit en train de la lire, il me l'arracha des mains, il voulait la jeter au feu et il l'aurait fait si ma mère n'était arrivée à temps pour l'en empêcher. Elle aimait tout ce qui me plaisait et pensait bien fait tout ce que je faisais, elle prit ma défense avec tant de cœur qu'une dispute enflammée éclata entre le mari et la femme. Mon père finit par déclarer que ce livre était scandaleux et mis à l'index, qu'il traitait d'amours illicites et montrait un cas d'abus de confession. Ma mère, alors, se troubla un peu, elle tourna brusquement son regard vers moi et me dit: "Pourquoi, fripon, pourquoi lire des livres pareils?" Puis, revenant à son mari : "Il l'a sûrement fait, dit-elle, en toute innocence. Mon fils est un bon garçon, il va souvent à confesse, et il n'avait pas encore quatre ans qu'il disait déjà avec moi l'office de la Vierge". "
