La maison, qui s'élève du brouillard de l'être ressemble à un palais fait en lames de rasoir qui tient en équilibre sur le poignet de ta main. Tu cries d'en haut de la fenêtre: - Mais apportez le mortier, maçons! Paresseusement flottent les maçons parmi les minces échafaudages. Sept jeunes loups s'endorment le mufle sur le seuil.
