Lorsque j'ai rencontré Michel Raimbaud, il m'a tout de suite montré les traces du vent sur les murs, puis d'autres murs que la mer dressait sur les grèves le temps d'une nuit. Il avait trouvé son art au fond de la mer, la matrice : c'était de grandes peaux de vache que les pêcheurs attachaient sous les chaluts pour les empêcher de se déchirer sur les fonds rocheux. Il tordait leur cuir, le nouait, comme pour figer une des convulsions de la vie. Pour lui, tout était dans le nœud et le dénouement. Un exemple primordial : l'ADN. Loin de moi, ici, le souci théorique. Pas question non plus de produire des textes comme l'on fait des nœuds à son mouchoir. J'essaie de nouer des mots comme les mots eux-mêmes nouent la vie et les choses.
