Il est des saisons qui grignotent et bouffent l'espoir, parce qu'on l'a trop cultivé, ou si mal, qu'on a confondu rêves et promesses, que les nuages filent trop haut et trop loin. Deux personnages, Annie la jeune Anglaise et Michel le paysan de montagne, chacun dans son monde, verront s'effriter leur présent – sous les pluies pour l'un et dans les terrains vagues pour l'autre. Elle, insouciante, abreuvée de télévision et de mauvais Bacardi, enivrée des cancans des copines et des garçons qui lui tournent autour, se meurtrira à petits coups dans une banlieue du Nord de l'Angleterre. Lui, quelque part dans les Alpes, croit que les choucas sont les seuls à être maltraités par les vents. Dans son effort pour sauver son jeune apprenti, il finira terrassé par ses propres tourments.Tous deux comprendront à force de ricochets que les envies d'ailleurs ou de demain finissent souvent par se digérer à petites goulées, une fois les passions retombées. Le soleil partage naissance et trépas dans un même rougeoiement, dans les mêmes profondeurs.
