J'avais dix-huit ans et une peur terrible de ma mère. J'ai dit oui. Oui à tout. C'était dans l'air du temps. Puis le vent s'est levé, j'ai dit non. Non à mon mari, non à bien des formes de pouvoir. Je n'ai jamais voté, pas une seule fois. Jeune, j'avais été communiste, aveuglément ; c'était dans l'air du temps. Selon mon imagination, ma mémoire, et ce que je suis devenue, une étourdie au passé pas si simple, j'ai construit un roman. Peut-être celui de mes livres qui me ressemble le plus. Je doute, j'apprends, je transmets, j'écoute, j'aime, j'admire (parfois trop), je fais des bêtises, je perds, je divorce, me remarie, re-divorce. Je vieillis mais conjugue les verbes au présent. Le roman de ma vie se déroule à Paris, en août on y fait de drôles de rencontres. En Tunisie, au Danemark, au Kenya, au Burkina Faso. Et à Palerme que je voudrais oublier. Fidèle à mes premières amours, je continue à fréquenter Kafka. Lui est toujours dans l'air du temps. Ce récit, l'éclair d'une vie, est teinté d'ironie et de lucidité, de violence et de douceur, mais jamais de nostalgie.
