De peu de chose, Parfois, naît une cause. Un souffle, un cri, un regard, Qui au travers de la brise, Se veut ou se veulent du phare, La flèche en guise. Pointue, Si pointue, Que du pinceau, Même le bon Dieu, Ne peut en copier le sceau. De sorte, Bien ou mal et même mieux, Qu'il n'y ait que ces choses Et nulle autre copie de la sorte, Qui puissent enfanter cette cause...
