Au contraire des peuples qui parlent fort, assourdissant l'espace et les choses, étouffant, effaçant la parole des autres... les peuples des signes et des débris ont leurs portes défoncées, leurs fenêtres, leurs sens, leurs coeurs et leurs rêves... Les façonnés intérieurs mus par les façonnants extérieurs, tous mus par l'appât pervers et la puissance insolente... se livrant, à corps perdu dans leurs affairements, à saper l'humain au-delà de toute liberté, de toute dignité, avec le fermé zéro degré de l'altruisme. Et ces océans méprisés, loques humanoïdes, entretiennent sans parade l'irréductible trame de leur être... leur regard creux, leurs pieds calleux à chaussures raclées, entrebâillées, en disent long sur les manipulations, les duperies, les complaisances assassines, les idéaux, couveuses d'humiliations... Dans un instant, dans le camp adverse, celui des éternels victorieux, viendra le temps nauséeux des regrets inutiles saignés du blanc de l'aube.
