Assis au fond du bus de la compagnie Greyhound dont l’inconfort martyrisait ses reins, Bobby Mac Douglas parcourait les derniers lacets de la bande côtière de sa Virginie natale. Son retour au pays avait débuté à l’aéroport de Charleston, s’était poursuivi sur les lignes du Virginian Railway et l’étape suivante le déposerait à la gare routière de Winchester où il se promettait de faire un brin de toilette avant de se présenter à sa famille. L’aurore renaissante parée de pourpre et d’or lui annonça la plaine des hautes terres où sa famille possédait, depuis plusieurs générations, un domaine vinicole surplombant sa maison natale. Malgré une barbe naissante qui creusait ses joues et témoignait de sa lassitude, Bobby était ravi de retrouver les paysages qui avaient bercé son enfance et défilaient sous ses yeux qu’il maintenait ouverts à grande peine. Avait-il craint de ne plus jamais revoir ces marées épineuses qui s’étiraient jusqu’aux confins de l’océan Atlantique et emprisonnaient le regard vers cette magnifique forêt de pins qui semblait s’élever jusqu’à dieu ? Avait-il douté du pouvoir magique de l’amulette indienne remise par le chef de la tribu des indiens Mattaponi lors du départ de son unité pour l’Europe en guerre ? Aujourd’hui, comme paraissaient lointaines les angoisses qui avaient assailli ses nuits d’insomnie et lointain le souvenir de son engagement sous la bannière de l’état de Virginie. À présent, plus rien ne comptait que cette vallée qui glissait sous les roues du vieil autobus et le ramenait vers la vie.
