Je suis un tueur.
Et aujourd'hui, ce jeudi de la mi-septembre, à n heures 17 très précisément, je travaille.
Nous sommes entre deux rangs de vigne, du côté de Salles-d'Angles, pas loin de Cognac. Il fait chaud. Le soleil brûle ma peau. Je suis en tee-shirt et en jean. Les mains gantées. Rien d'autre. Je ne suis même pas cagoule. C'est inutile: l'homme que nous venons de tabasser va mourir. Il ne témoignera de rien. Et c'est évidemment le but. On nous a payés pour ça. Cher.
Il est étendu sur le sol. Il gémit doucement. En crachant un mélange de salive et de sang. Il ne peut même plus ouvrir les yeux tant ils sont tuméfiés. Sa main gauche tremble en serrant un peu de terre. Le soleil fait apparaître des noirceurs sur sa peau. Il faut l'achever.
C'est la quatrième fois que je tue un homme.
Qui va donner le dernier coup de batte? Thierry n'en veut plus. Il a vomi il y a dix minutes. Quand l'autre a crié.
Je vais le faire.
Il est tellement mal, tellement sonné, et blessé et arraché de partout et sanguinolent qu'il ne peut même plus demander pitié. Il respire par à-coups, toujours en bavant du sang par sa bouche déchirée. Peut-être a-t-il encore la force de se demander pourquoi les choses ont tourné ainsi. Pourquoi les circonstances l'ont conduit jusqu'ici, à crever dans cette parcelle de vigne. Peut-être se pose-t-il la seule question qui vaille pour lui aujourd'hui: qu'ai-je donc fait ou dit dans ma putain d'existence pour mériter ça? Et peut-être trouve-t-il, à chacun des coups qui s'abattent sur lui, des réponses.
Sa vie se répand sur le sol...
À la limite, on pourrait le laisser clamser comme ça. Ce serait un risque. Et moi, je n'en prends jamais. C'est interdit.
Je tiens la batte de base-ball dans mes mains. Je cherche un peu de sang-froid dans mes bras.
J'en trouve et je frappe: sa tête éclate dans l'herbe jaunie. Rougie maintenant. C'est fini. Il est mort. C'est fait... Oui, c'est fait.
Thierry vient de s'écrouler par terre. Il pleure.
Faut pas rester là. Pour la forme, je fouille les poches du cadavre et lui pique son portefeuille. Puis je le retourne face (ce qu'il en reste) contre terre. Ici, au soleil. Que l'on retrouve le corps n'a absolument aucune importance. Je laisse même la batte juste à côté.
- J'te ramène où?
Thierry ne répond pas. Il reste prostré, à regarder les vignes, sans rien dire. C'est la première fois de sa vie qu'il voit ça. Et là, il bute, il réalise pas, il cale sur le monde, tel qu'il est, et tel qu'il y participe. Il s'en remettra.
Enfin, c'est pas rien de tuer un homme...
- Oh! Thierry?