Chère Lucy, Pas de neige ici. Un hiver dégénéré. Mes doigts sont douloureux mais je t'écris. Les yeux me brûlent à cause de tout ce mauvais soleil et de la laideur insoutenable de ce pays. Mais je te lis. Et toujours avidement, je te dévore. Gentille et douce cousine, veux-tu m'attendre encore un peu? Alex.
