"Le lieutenant Collins comprit pourquoi on l'avait appelé en urgence. On était loin du simple accident de randonnée. - Le corps doit mesurer dans tes deux mètres quinze, au moins. C'était un géant, expliqua le sergent Perkins. - C'est vrai que c'est troublant, admit Collins. - Et puis il y a autre chose : on a relevé la pointure de La basket au pied du cadavre. Il chausse du 53. - Normal, pour un géant.
- Et il y a un trèfle vert dessus... - Un trèfle ? Qui aurait poussé sur la dépouille ? - Non, c'est un logo, brodé sur la chaussure. Comme te logo des Celtics de Boston, par exemple. Le lieutenant ne sembla pas relever l'importance de cette remarque. Mickey Perkins eut envie de secouer son aîné. - Ca ne vous dit rien, lieutenant ? Les Celtics ? Contre le Jazz, il y a cinq ans ? L'affaire River Williams ? Le nom eut l'effet d'un électrochoc sur Collins.
Personne n'avait oublié cette histoire retentissante. Une affaire suffisamment importante pour qu'aujourd'hui on fasse appel à lui, Jefferson Collins, le plus réputé des enquêteurs de l'Utah. Le lieutenant se retourna une nouvelle fois vers la profondeur de la faille, vers ce squelette de géant, allongé dans une position étrange. - Et si c'était lui, hein, sergent ? Puis il murmura, comme pour lui-même : - Bon sang, River Williams..."