Il avait tenu son corps enlacé, de plus en plus fort, longtemps, très longtemps. Sans un mot, sans violence apparente. Presque un acte d'amour. Il faisait une chaleur étouffante. Dehors, les bruits diffus de la nature semblaient s'être tus pour ne pas troubler la scène, respecter ce qui se déroulait. On entendait à peine le bourdonnement des mouches qui avaient déjà senti le festin. Un vent chaud annonçant peut-être un orage faisait au loin grincer un volet. Il avait enfin lâché ce corps et l'avait laissé glisser à terre, lentement, soigneusement, comme on procède avec un enfant ou un malade. De longues minutes s'étaient écoulées, interminables. Rubel, Pete Rubel, son Léïca pendu au bout du bras, restait paralysé devant ce qu'il avait sous les yeux. Puis il y eut comme une explosion souterraine dans la cage thoracique de ce corps répandu à terre. Une gerbe d'un liquide poisseux s'échappa de sa bouche tandis que les yeux semblaient s'éjecter des orbites. Suivirent quelques soubresauts grotesques... Puis plus rien, sinon une lave noire qui prenait son temps pour s'écouler du nez, de la bouche, du thorax, inondant tout.
Sous les yeux des témoins pétrifiés, la masse informe se tordit brusquement, comme parcourue par un ultime réflexe de survie. Pete, Gus et Jenny avaient assisté à tout, muets, immobiles. Le Leïca de Pete lui échappa des mains et tomba à terre. Ce type venait de rendre l'âme dans des conditions qu'il n'aurait jamais pu envisager. Il les avait pourtant toutes imaginées, les portes de sortie. L'arme blanche, la corde, la chaise électrique, la défenestration volontaire... Une courbe, une parabole dans les airs, un dernier signe de la main à l'humanité entière... Une tache sur le macadam. Davantage qu'une tache: une signature. Comme quoi il faut être prudent avec les pronostics et les plans de carrière. Cette chienne de vie ne fait que ce qu'elle veut, quand elle veut, et se fout éperdument de nos mérites, nos parcours, nos désirs les plus simples ou les plus sophistiqués.
