« La fois où Frankie et Johnnie se rencontrèrent, c'était ce jour où Steve, un bras passé sur les épaules de Johnnie, et l'autre sur le dossier du fauteuil de Frankie, lui avait dit : - C'est ma frangine. Johnnie l'avait regardée, il avait regardé son visage, puis ses pieds et essayé d'en sortir une bien bonne. Du genre : « Hou, le vilain cachottier ! » Mais en fait de vanne, rien n'était sorti. C'était ça qui le paralysait ; il n'avait pas trouvé mieux, et la sienne aurait pu être marrante, mais à la regarder ça ne semblait pas le genre de la fille. Il s'était contenté du « Hou ! » et avait affiché un air perplexe. C'était un beau brin de fille, dans ce fauteuil rembourré ; ça grouillait tellement de filles et de garçons dans la pièce qu'à un moment Johnnie fit un pas en arrière pour laisser le passage. Frankie dut se tordre le cou pour ne pas le perdre de vue. Elle avait les cheveux bruns, comme son frère, avec des reflets roux. Un roux qui ressortait quand la lumière y jouait... »