Les murs avaient des oreilles, mais on pouvait mentir. Maintenant, ils sont nus, fragiles. Une nouvelle insécurité est née, qui vient cette fois non plus du pouvoir, mais des gens eux-mêmes. Et l’alcool comme médicament. L’histoire provinciale est une pièce où l’amour se cherche dans les décombres, une pièce de passion dans laquelle on retrouve la flamme de Tchekhov et de Dostoïevski mêlée à la désillusion des grands écrivains anglais d’aujourd’hui.
