On s'en fout! Voilà. Ils s'étaient tous amenés un après-midi de mai où je pensais pouvoir me consacrer tranquillement à ce qui m'occupait: un grand chagrin d'amour. Vautrée dans mes regrets, j'avais passé quelques heures à gratouiller la plaie saignante en me répétant pour m'en convaincre: «Elle a raison Dominique, François n'est pas un homme pour moi.» Cette première étape de la descente en enfer étant achevée, je m'apprêtais à entamer la seconde, l'enfouissement sous la couette, d'où je me laisserais glisser dans l'abîme d'une inaltérable tristesse. C'est alors qu'entre la cuisine où je venais d'avaler deux whiskies secs et ma chambre, éberluée, je les avais aperçus dans le couloir. Faut dire qu'ils étaient venus en nombre: la mère Ubu et les Verchoux, le Hérisson et la SoeurSimone, Euphrosine Basseterre et ses enfants, Banou Bano, Jeff et Francette, madame Fofana, Fatou Bassama, Selma, Adama, Angélique, Benjamin, Mouloud, Toufik, Lupin, Georgia et Toufik, Solange Danville, et les autres... Ils étaient là, debout, serrés les uns contre les autres, muets, pas hostiles mais l'oeil sévère. Ça m'avait fait un choc de les voir rassemblés là, chez moi, dans mon intérieur. D'habitude c'était moi qui allais chez eux, ou alors on se voyait ailleurs, jamais dans mon salon. Qu'est-ce qu'ils pouvaient bien me vouloir? C'est Fatou Bassama qui avait parlé pour eux. De sa voix grave et lente, elle avait dit: «Montembeau, on s'en fout de tes peines de coeur. T'as qu'à les étendre sur le balcon et à les laisser se dissoudre dans le vent du soir. Nous, on est là pour bien plus important. On est là pour la promesse.» «La promesse?», avais-je balbutié. «Oui, Montembeau, la promesse. T'as oublié?
