Cela faisait plus d’une demi heure qu’il contemplait la feuille sans pour autant pouvoir écrire un seul mot dessus, car en cette nuit si particulière, la muse semblait avoir déserté l’antre du poète. Ce n’est pas qu’il n’avait rien à dire, bien au contraire, les idées bouillonnaient dans sa cervelle, mais il n’arrivait pas à agencer les phrases qu’il voulait dire tel qu’il le désirait au fond de lui-même. Cette nuit, dire ne lui suffisait pas, il voulait autre chose. Il voulait écrire ce poème qu’aucun homme, qu’aucun dieu n’avait pu composer avant lui. Il voulait rivaliser avec l’accompli. Son poème il le voulait unique !
