L'image du camion qui fonce sur nous dans un nuage de poussière, le désespoir de gens en loques qui se meuvent en troupeau, le cyclone de criquets pèlerins qui tournoient dans le ciel, bien décidés à tout emporter, la monstruosité d'une terre à la gueule ensanglantée qui avale tout sur son passage, me prirent la gorge, écrasant ma voix, m'avalant moi aussi à mon tour. La voiture de ma mère poursuivit son ronron, cette fois sans moi... Grand-mère eut comme un doute : étais-je encore là, derrière ? Elle se retourna...
