On meurt beaucoup dans ces vingt nouvelles, et pas toujours de façon naturelle. Mais on rit aussi, et on s'émerveille parfois. Bienvenue dans un monde où les critiques littéraires assassinent les écrivains, au sens propre. Où d'énormes papillons envahissent les immeubles. Où les érotomanes fécondent les femmes par l'esprit, puis deviennent bleus après l'amour. Où les Indiens d'Amazonie creusent des trous dans la forêt et se crèvent les yeux dans des cérémonies étranges. Où les banquiers ne savent plus compter les minutes et les heures. Certaines têtes tombent toutes seules ; les squelettes, eux, se font la malle.
