Je vais vous dire ce que me rappellent, tous les ans, le ciel agité de l'automne, les premiers dîners à la lampe et les feuilles qui jaunissent dans les arbres qui frissonnent ; je vais vous dire ce que je vois quand je traverse le Luxembourg dans les premiers jours d'octobre, alors qu'il est un peu triste et plus beau que jamais ; car c'est le temps où les feuilles tombent une à une sur les blanches épaules des statues. Avec Le Livre de mon ami (1885), Anatole France signe un grand classique du récit d'enfance, une descente au pays des ombres qu'il parvient à transfigurer, pas à pas, en miracle de la paternité.
