Vous allez entrer dans un appartement qui n'est pas grand et dont le voisin est bruyant. Vous allez voir un écrivain public se raccrocher à l'illusion de partager une vie privée avec une femme publique, un chat blasé et une caille incontinente. Vous allez voir l'oiseau ne rien respecter, et l'homme et la femme tenter de s'arranger avec l'idée que les hommes et les femmes se font généralement du plaisir. Vous allez donc pénétrer dans ce monde intime et dégénérescent où, sans que vous y preniez garde, d'autres personnages, d'une texture bien différente des premiers, vont vous accompagner. Il y aura d'abord cette inquiétante photographe qui, avec l'aide de deux gardes du corps, s'acharne à obtenir des clichés de phallus en érection. Il y aura ensuite une infirme aux troublantes intonations de voix et aux écrits pour le moins inattendus. Enfin des êtres sans visage distinct qui rôderont au bas de l'immeuble et autour de ce qui reste de la vie de l'écrivain. Lorsque la nuit vous entendrez sonner le téléphone sans qu'il ne soit jamais décroché, lorsque vous constaterez que l'appartement a été fouillé, que vous-même éprouverez le sentiment d'être sans cesse observé, alors, dans ce monde en ébullition froide, parmi des gens qui peu à peu se dévoilent, vous comprendrez que, outre une énigme, c'est un point de vue sur la mort que vous découvrirez en soulevant Les Paupières de Lou.
