Angèle, ravie, bat des mains. La Danse pour un ange est son air préféré. Son père l'a composé pour elle... Quand elle l'entend, c'est comme si la fenêtre du salon de musique s'ouvrait u la volée et que l'air vif du pic de Bure se mettait à souffler dans la pièce et ébouriffait ses cheveux. Et ce qui se passe dans sa bouche est tout aussi étrange: elle a soudain sur la langue le goût des myrtilles sauvages que l'on cueille l'été là-haut sur la montagne.
