Parce qu'il ne parle pas beaucoup, les écoute, ne semble pas perdre une miette de ce qu'ils racontent, en un instant ils lui trouvent un nom : "Silencieux". Et au lendemain d'une effrayante nuit dans un centre d'accueil pour les sans-abri de leur espèce, Silencieux les accompagne, eux, les clochards, sur les quais, dans les couloirs, les recoins, les anfractuosités du métro parisien, désormais buvant leur vin et leurs paroles, remâchant leurs querelles et leurs ruminations, éprouvant leurs tendresses et leurs amertumes, partageant leur déchéance et leurs imprécations dans les profondeurs de cet "au-delà" si proche et si inimaginable, exact envers de notre réalité - exacte réalité pourtant de ce (ceux) dont nous détournons le regard. Qui oserait inventer un roman avec un tel matériau ? Gabily parle de ce qu'il sait. Il a connu l'intime compagnie des gens de l'au-delà. La force de son livre est dans l'affrontement bouleversant entre les mots et les hommes que la fiction elle-même refuse de prendre pour objets.
