La Corse que j'ai en mémoire prend racine quelque part à la fin des années soixante. Brûlante, ensoleillée, seiches, oursins, langoustes, coquillages, averses d'été, mer d'huile ou de vinaigre. Ces images ne sont pas objectives, peut-être est-ce seulement une histoire, celle d'une enfance heureuse passée entre mer et montagne, au creux des criques perdues, le sel au coin des yeux et les pieds constellés de sable, celle de vacances insouciantes et solaires, de sensations perdues puis retrouvées via la photographie. Une archéologie en quelque sorte, mais le ressac du temps modifie les traces laissées dans la mémoire. Restent les sensations : les odeurs du maquis de bon matin, le goût salé de la mer, les ossuaires de tempêtes, bois flottés blanchis au sel, la chaleur qui fait frissonner, les bruits, les lumières...
