"Au matin tu peux dire le nom de qui t'habite et monte ainsi à ton assaut avec ses remugles d'eau stérile et ses cheveux froids : c'est la mort." Le crabe, on l'aura compris, c'est la maladie. Ce qu'on appelle sa vie, c'est la montée lente et inexorable du dérèglement pendant un drôle de printemps sec et impitoyable. Sa mort, c'est "trithérapie, chimiothérapie puis radiothérapie". Lyrique et incantatoire parfois, le récit invente la vie, la vraie, celle des mots rédempteurs et des forces arrachées au royaume des songes. Cynique, souvent désopilant, il règle quelques comptes, rappelle quelques vérités, et convainc bien vite que Vincent Borel, trente-cinq ans, écrivain et journaliste, n'a rien perdu de sa verve et de son talent depuis Un ruban noir.
