" Onze coups graves espacés retentirent au clocher du beffroi, aussitôt relayés par le cliquetis grêle du carillon de la cathédrale. La place restait vide, immense sous la lumière d'été verticale et sans ombres, seulement traversée par un type sur sa canne et une paire de chiens roux qui remontaient leur piste, côte à côte, indifférents au chahut des moineaux. (...) Les citadins, les habitants du canton venus des campagnes, n'osaient plus s'avancer, embusqués au coin des rues. Derrière chaque fenêtre de la place, des silhouettes observaient, dissimulées par des voilages que l'on pouvait voir s'écarter sous leurs doigts ; mais personne ne se risquait sur les balcons, À travers la place désertée, les ormes s'échangeaient leurs oiseaux, se les balançaient avec la vivacité d'écoliers se renvoyant à la tête leurs flèches de papier quadrillé. Enfin, la charrette arriva, long et lourd tombereau sans attelage, plate-forme sans ridelles aux quatre roues cerclées de fer, bruyantes sur les pavés. " P. S. H. L'image des femmes tondues à la libération est restée la scène primitive d'un enfant, aujourd'hui homme vieillissant.
