Comment nommer la beauté autrement qu'en lui imaginant un lieu qui échappe au reflet, à l'apparence, à la langue, au récit - pour dire : à toute forme de représentation? Un lieu proprement inscrutable, car enfoui en son mystère, comme au fond d'un pli inaccessible au sein de l'infini froissement du monde. Ainsi la beauté se laisse soupçonner autant qu'elle nous invente. Nous pensons connaître toutes les ruses pour la traquer et, à cette fin, nous menons au mieux les glorieux combats de l'art pour la débusquer et la révéler au jour. Mais c'est chaque fois peine perdue: elle nous échappe au moment même où nous croyions nous parfaire dans son évidence. Et l'alerte passée, il ne nous reste plus que le vain orgueil de pouvoir enfin la surprendre " en son miracle " et de l'y retenir, nous qui toujours demeurons dans la crainte de sa défaillance - qui est l'autre nom de sa lumière.
