Marie N'Diaye habite depuis quelques années près de la Garonne. Elle suit les mouvement du fleuve, ses crues et ses dévastations. Elle les suit comme si la Garonne était un être, un parent. Les maisons sont inondées, mais on ne les abandonne pas, dit-elle. On reste, on essaie de les sauver. Pareil pour ceux qui nous entourent. Mais ce que nous regardons est-il bien réel ? Nos proches ont-ils toujours le même visage ? Pourquoi alors ce père, cette mère, ces soeurs nous semblent-ils tout à coup si étrangers ? Ce sont ces questions que pose Marie N'Diaye dans ce livre en forme d'autoportrait qui, à la manière d'un tableau, joue avec les couleurs et les motifs pour raconter l'étrangeté d'un regard. Le sien. Celui qui l'a rendue écrivain, qui lui a donné cette force double, d'être à la fois attentive aux moindres variations d'un visage, d'un enfant, d'un paysage, et d'être indifférente, lointaine, presque absente. Pour mieux saisir la folie secrète de chacun, sa manière désespérée et parfois joyeuse de s'accrocher à un rêve. La couleur verte s'insinue alors partout et touche les êtres, un par un. Elle les rassemble en leur donnant un caractère irréel, presque hypnotique. Il y a, en effet, de la magie à suivre le regard de Marie et à découvrir avec elle ces apparitions de femmes en vert qui semblent la hanter depuis toujours.
