Mon père murmura, d'une voix calme : " Nous dépassons peut-être le vingt-quatre ou le vingt-cinq à l'heure. Sentez-vous le vent de la course ? " Puis il ne dit plus rien et je pense que nous fûmes, tous saisis d'une légère angoisse. Nous arrivions au tournant de la route... Mon père prononça, d'une voix blanche : " Je tourne la manette à droite, puisqu'il faut aller à gauche. " J'entendis cette phrase raisonnable, froidement mécanique et, soudain, la voiture, au lieu de virer vers la gauche, se dirigea vers la droite, piqua dans le petit fossé, monta sur le talus, s'allégea, d'un coup de rein, de ses trois passagers et fonça vers la muraille.
