Un couple errant dans les neiges de l'hiver guette quelque chose. Quoi ? Quand fondent en un lent dégel les illusions de l'image et les leurres de la fiction, l'attente se révèle sans fin. Cette unique incursion de Christian Hubin dans la prose narrative le situe par exemple à côté d'un Claude Simon. Passé et futur s'y confondent, strates géologiques soudain dynamitées. Reste, lancinante, incarnée par des hommes-grenouilles sur barge descendant le fleuve, la présence, proche-lointaine, de ce qui va venir... "Il n'y a rien à voir là-dedans", disait Rimbault, et dans le récit de Christian Hubin, "c'est loin et on n'entend pas". Ni voir ni entendre, mais demeurer ouvert, telle est l'injonction de l'écriture dans un monde de bruit et de fureur.
