Une jeune fille de dix-neuf ans, Zora, se fait exploser dans un hypermarché de la banlieue lyonnaise. On ne garde d'elle, tout au long du roman, que l'image d'une robe jaune. Cela suffit à Suzanne, dont l'enfant est mort dans l'explosion, pour embarquer sa soeur handicapée, Zia, sur les traces de la kamikaze, cherchant à donner sens à ce geste atroce. Il n'est pas sûr que cela réussisse. Séverine Chevalier tisse ensemble les fragments d'existence de ces trois femmes, ces trois solitudes. Son roman, surprenant de virtuosité narrative, est à l'image du corps déchiqueté de Zora : éclaté et parcellaire, raconté de différents points de vue dont aucun ne peut rendre compte totalement de la vérité puisque dans un bon roman noir, il n'y a pas de vérité. Le vrai talent de Séverine Chevalier, dans Recluses, est aussi dans son dépouillement, son refus du lyrisme ou alors un lyrisme souterrain, un lyrisme qui naîtrait paradoxalement de ce parti-pris de sécheresse, de cette prose presque scandée à la manière d'un David Peace ou d'un Cormac Mc Carthy.
