Je suis mort il y a vingt-cinq ans. A vingt-cinq ans. D'une mort pas belle. D'abord tombé, le bec dans le sable, sur la plage de Coney Island. Désolé, Mr Reed, même avec la meilleure volonté du monde, je n'aurais pas pu "jouer au football pour le coach" ce jour-là. Mal allongé, j'ai failli en rire.
