Quatrième de couverture
«J'oublie tout, je ne tiens plus à rien d'autre qu'à ça, je suis vouée à l'attente de ce corps qui me prépare à le recevoir. Je n'ai plus de mémoire, de conscience... Chaque fois, pourtant, Léa était là, à la porte de notre chambre, brûlant du besoin de venir se réfugier dans mes bras, de me confier son lourd secret et je ne l'ai pas entendue, j'ai juste vérifié que la porte était bien fermée à clef, que je serais bien tranquille avec mon amant. Mon amant incestueux.» Un roman vertigineux, implacable, sur l'enfance violée, le silence complice, la quête du pardon.
