J'étais assise sur cette pierre rugueuse, au milieu de cette forêt. Comme si j'en étais un élément naturel, insignifiant mais à la fois indispensable à son équilibre. Comme toutes plantes, toutes lianes qui poussaient là, presque par hasard, dans une confusion apparente, délicatement enchâssées les unes dans les autres. J'écoutais avec application le dogme magique des mots de Marne Soukey qui me pénétraient comme cette pluie fine que buvait la terre. Eût-elle su que j'appelais dogme ses pensées qu'elle m'en eût voulu... De sa voix rocailleuse, mais incroyablement pure, comme l'eau riante, comme le murmure d'une rivière, elle disait en montrant le ciel: «Regarde les notes s'échapper pour arriver à la frontière du ciel, regarde, regarde ces petites bulles éclore et libérer une mélodie, jamais la même, impertinente, inattendue. L'orchestre, c'est la nature: quand tu sais lui parler, elle comprend ta mélodie et accompagne ton chant a cappella. Écoute l'ombre qui bruisse, le vent qui chahute, le cours d'eau qui rigole, écoute les moineaux s'égailler en troupes débandées. Paradisiers, tisserins, colibris. Et les oiseaux de nuit, orpailleurs du ciel, qui vont cueillir les étoiles pour illuminer leurs nids... écoute, petite fille.»
