Est-ce un poignard que je vois devant moi
Le manche vers ma main ? Viens que je te saisisse :
Tu m'échappes, et pourtant je te vois toujours.
N'es-tu pas, fatale vision, aussi sensible
Au toucher qu'à la vue ? Ou bien n'es-tu qu'un poignard de l'esprit, la création trompeuse d'un cerveau qu'oppresse la fièvre ?
Je te vois cependant, sous une forme aussi palpable
Que ceci, qu'à présent je tire.
Tu me précèdes dans la voie que j'allais suivre
Et c'est pareil outil que j'allais employer.
Ou bien mes yeux sont la risée des autres sens
Ou bien ils ont raison contre eux tous...
