Il est là ce petit pépin. Fruit de l'amour, d'une grosse faim de lui, ou du pur hasard. Au creux de toi, il te remplit déjà. La tête comme une pastèque, tu vas l'imaginer, t'organiser, paniquer... Quant à ton ventre, il va passer en mode salade de fruits. 9 mois qui ne comptent pas pour des prunes. 9 mois parfois de déconfiture, de dos en compote et de peau d'orange. 9 mois à éplucher des bouquins, à écouter la confiture des autres, à mûrir enfin.
9 mois à se régaler, adorer, endurer, ressentir, vomir. Plus que 9 mois avant qu'il ne ramène sa fraise. Seulement 9 mois, ne soit pas si pressée. Il est là ce petit journal. Pour que ces 9 mois-là, tu ne les oublies pas.
