"Chemin harangué" : pouvait-il échoir, à qui veut pratiquer cet art ancien et condamné du sonnet, un plus beau toponyme ? Rien n'est moins neutre que cette adresse : plutôt que de partir des choses (ou de leur absence), ne faut-il pas enfin trouver les mots dont elles s'animent ? Nulle sorcellerie – seulement une confiance, sachant, de part et d'autre, l'abîme. C'est ici le sonnet, répété quarante-neuf fois, comme sept semaines d'attente, comme quarante-neuf portes, qui s'y attelle.
Si la porte s'ouvre, elle n'est pas impure, car elle n'attendait que moi. Que la maison demeure étrangère ! Il y aura, quelque part, un lieu – éclatant de clarté, vrai comme un premier matin.