« Je m’ennuie depuis toujours. Une vie toute tracée avec des règles. Des conversations répétitives. Les semaines durent des siècles. Jamais je n’ai réussi à trouver la moindre issue à cette mort lente. J’ai pourtant essayé par la violence et la peinture, mais ça n’a rien donné. Un manque de volonté ? Ou le poids écrasant des conventions ? Je regarde les autres vivre et s’amuser… Je n’appartiens pas à leur monde. Je ne sais toujours pas qui je suis. J’ai bien un nom, un corps, mais qu’y a-t-il à l’intérieur ? Des courants contraires m’entraînent dans un sens puis dans un autre. Je ne suis même pas devenu vieux, car je n’ai jamais été jeune. Ma solitude augmente quand il y a du monde autour de moi. Je vis à côté d’eux. Des paroles sortent de ma bouche, ce ne sont pas les bonnes. Celles que je voudrais dire demeurent collées au fond de ma gorge. Alors je fais l’acteur et j’attends… La solitude… Et le pire, celle qui sera toujours la même au moment de mourir ».
