Je reviens dans le sillon creusé par la lame de la langue.
Je reviens à l’endroit où la langue s’origine pour aller la chercher jusque dans ses racines.
Mais toujours les mots se dérobent à la dire et je n’ai que des mots.
Alors j’insiste comme pour la lire d’une infinie lecture même si elle ne trouvera jamais à dire ce qu’elle sait, puisqu’elle ne le sait pas.
Et presque chaque fois et pourtant par surprise, quelque chose surgit qui était déjà là dans la trace de la langue comme pour rappeler que nous sommes construits dans ces petites lettres par où vient à se dire un peu de poésie.
C’était là avant.
Avant quoi ?
