Une phrase, oiseau de fortune, ombre Magellan, de parfaite beauté et mystérieuse harmonie, abrite dans son royaume du silence, rêve, folie, génie, enfance. À toute heure son dur enfantement des syllabes sonne l'heure intacte. Depuis toujours je cherche à lui rendre corps, âme et présence. Je ne cherche pas vraiment à rendre son sensuel et l'envoûtement de son charme, par la seule faculté de l'écriture, ça se passe plutôt en écoutant l'intonation d'une voix, la plus sensible, la plus ancienne, celle de la musique des enfants des ténèbres et de la nuit, que je retranscris lettre à lettre, sous dictée, comme si ces voix, télépathie ou pierre de rêve, de prière tactile, s'inscrivaient à nu sur la paroi de ma poitrine, hiéroglyphe latent de la chair physique de mon verbe, qui tourne et insiste dans l'hélice du souffle et récapitule le sens vécu de ma vie jusqu'à ce qu'il puisse être entendu et même de tous les murs qui voudraient parler.