Existe-t-il,/ parmi les ronces et les baies de la transparence,/ un sevrage durable, une issue à cette oscillation,/ à ces mélanges qui font de toi l'écume/ d'un dehors sans dedans ? / Existe-t-il/ une fixité, un repos, un moyen d'épaissir le corps au point/ qu'il se détache enfin de l'arbre comme un fruit mûr,/ peaufinant ainsi sa propre clôture,/ sa propre solitude et sa morgue cosmique/ pour devenir/ signe de lui-même et du monde ?
